Baje del bus, cruce la pista y lo vi. Me llamo la atención que tuviera un libro en mano, cosa que no debió sorprenderme porque siempre lo hacía. Me vio y disimulo, quería hacerme creer que esperaba a alguien. Me metí a la panadería a comprar algo que no quería comer y al salir, él estaba frente a mi, dando pasos gigantescos con unas piernitas tan frágiles que a veces pienso que es mujer. Estaba con su polera y se tapaba la cara con su capucha.
Se quiere esconder-pensé- ¿pero de que?¿ y si lee también escribe? y ¿de que escribe? ¿PERO PORQUE MIERDA LEE? ¿cómo alguien tan repugnante como el puede escribir y leer? Si él solo vive de apariencias, del que dirán los demás. Se droga, se oculta y es un bufón pero ¿cómo?¿que puede transmitir si su alma está cagada?¿que nos puede dar si es alguien tan superficial?
Entonces lo entendí y deje de sentirme intimidada por aquel ser. Él, era un cobarde, por eso leía. Quería esconderse en un libro para no aceptar la realidad. Tenía miedo de ser el mismo y dejar ese estereotipo de chico insensible cuando en realidad, por dentro, había un escritor que quería cambiar el mundo con un lápiz y un papel...pero estaba equivocado. Aún estaba en esa polera, escondiéndose en un libro tratando de no ser, y ahora que lo escribo siento lástima por él, que aún no sabe como es la vida y tiene miedo de vivirla sin haberla empezado.
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